El pianista
La gente en su calle discutía si era una persona triste, pero eso nunca nadie lo llegó a saber.
Vivía en un cuarto bajo un tejado gris, cada vez menos y peor. No peor por estar triste, sino porque cada vez que lo estaba, se proponía elegir entre saltar desde el tejado gris o escribir, y así escribía y escribía y guardaba sus páginas, de forma que la habitación se llenaba y se iba haciendo menos y menos espaciosa.
La gente nunca llegó a saber si era una persona triste pero lo cierto es que, a veces, mientras escribía, la boca se le curvaba y reía un poco.
4 comentarios
Pedro -
Soy 3kantino-pedrin, de circoforum, te acuerdas?
Revolviendo en un viejo blog (atrevete-a-pensar.blogspot.com)te he re-encontrado. Me encanta tu estilo. Espero leerte amenudo.
Ya estás en mis marcadores. Siéntete observado.
un abrazo
P.D:el día más feliz del pianista será cuando entre el viento por la ventana abierta y ayude a escaparse a todas aquellas hojas empolvadas. O eso, o que una mañana se le caigan encima y lo asfixien.
juanmy -
No conocía esa palabra...
La gente de su calle eran unos putos cotillas, que se metiesen en sus asuntos, basta ya de tanto marujeo...
No obstante, me temo que todos somos un poco pianistas aquí...
¡Un saludo grandullón!
El pianista -
AnGelA -
- Cierto. Bastante vulgar ¿no?